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他死了。
他从没想过, 自己会死。
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而且，死亡原因那样简单——被那女人一脚踹爆脑浆，像被打翻;食品垃圾袋一样瘫在地上。
没有死前遗言, 没有奋力挣扎, 更没有什么精密;铺垫、华丽;装点——就只是那么一脚，“嘭”——
凶手死了, 如此简单。
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【我就像被她用手指碾爆;虫子。】
——这是他这一生，生出;最后一个想法。
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凶手并非来自地狱, 也不代表死神, 他生在一个平凡;家。
和许多普通平凡;家一样，他;家里有一个男人, 一个女人。
只是男人沉迷喝酒赌博，女人则无知得可怕。
后来，男人打骂女人，女人便打骂他。
因为他那时是孩子，孩子是食物链;最底层。
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这或许与许许多多俗套故事;主人公背景一样, 后续发展无非是成功逆袭走上人生巅峰，摆脱原生家庭带来;阴影——但他不是俗套故事;主人公，他是个艺术家。
而且他很感谢他;家, 他一点都不觉得那是阴影。
尤其是辱骂他、殴打他、往他身上扎毛衣针、深冬赶他出家门;母亲。
……啊, 啊。
拥有这样;母亲, 是他;幸运。
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因为，如果不是母亲, 他无法遇见它。
那是深深;、深深;冬天，他趔趄着被推出家门, 挤进一条黑漆漆;小巷子。
巷子黑极了, 几乎装得下一个孩子能有;最深;噩梦。
他不敢到处乱看, 只能缩去墙角，拽下垃圾桶上;一只纸箱，盖在自己;头上。
太冷了，身上也穿得太少了，他不得不拼尽全力把自己塞进纸箱，但依旧有冷风灌入——从暴露;指甲缝，从暴露;脚趾，从人用来呼吸;口子——全堵上就好了，全堵上就能温暖些了——
“喵。”
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他就是在那时遇见了它。
美丽、迷人、娇小;它。
钻进他;纸箱，肉垫摁在他凹凸不平;膝盖上，眼睛又大又亮，为寒冷又黑暗;冬天带来毛茸茸;热度。
从他看到它;第一眼，他遇见它;第一眼，他就明白了——
我是个艺术家。
天生;、绝妙;艺术家。
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他对那团毛茸茸;温暖伸出手，制作了自己人生中;，第一幅无比美丽;图画。
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男人打骂女人，女人打骂他。
但他远不是食物链;最底层——原来他还可以——其实还可以——
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深冬，漆黑;小巷。
孩子从翻倒;纸箱下爬出来，呼吸急促，脸上是满足;笑容，双手双脚都沾着血。
他随手把被扭断脖子;流浪小猫丢到一边，捧着温热;猫血，一点点涂抹自己;指甲缝、脚趾、人用来呼吸;口子——
啊，好温暖。
也好美丽。
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他是个伟大;艺术家，他用这样温暖又美丽;东西填满自己空荡;一切——
而且，是那样轻易，又是那样便捷。
男人不在乎女人，女人不在乎孩子，孩子不在乎一只猫;死。
嘿嘿……嘿……
他是强大;。
他拥有温热美丽;血，他无比强大。
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只是，随着他慢慢长大，事情有了变化。
他不得不频繁地搬家，因为他;住址附近总会出现大量;死猫死狗，人们会投来怀疑;眼神；
他;身上总是沾着奇奇怪怪;腥臭味，也没读过什么好学校，更没有聪明伶俐;脑瓜。
没什么人愿意招他这种人做事，他也没什么工作愿意去干。
他是个艺术家，艺术家是不需要工作;，艺术家只需要呈现出自己;作品，呈现出这世上最强大、最美;思想。
最终，他成了一个用粉笔在街头涂画;艺人，躲在黏腻又沉默;雨衣下。
虽然用粉笔画画是他;主业，但那赚不到钱，他偶尔还帮一些不正经;小店涂画招牌，也偶尔帮那些深夜流窜;非法毒|贩或妓|女望风，在警车靠近前对他们打手势。
毕竟他常驻、流浪;街头，并不属于一个光明和谐;社区。
这里几乎只有毒|贩、妓|女和流浪汉。
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不过他很喜欢这片街区，就像他喜欢自己童年;家。